Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

кирина ава

сезонное конфессиональное

ясное дело, пежат политические заморочки. Уж и читать ничего не читаю - народ рассказывает, и я не понимаю, как это пресекать. Межличностные отношения тоже пежат - значимые, ага. По недоразумению человека обидела - думаете, стыдно стало? Стало, минут на семь. А потом быстренько придумалось, в чем он всё-таки накосячил (объективно, между прочим), и уже стыдно только потому, что ни фига не стыдно.

До кучи к глобальным вещам пежит досадная мелочевка. Пришла сегодня в храм на литургию, а вместо привычного хора женского поет мужской. Я плохо поняла, что это за ребята, но хорошие. Дядьки молодые в подрясниках, кто в бородах, а кто еще и нет, трогательный пятиклассник (?) в голубой рубашонке и несколько граждан в штатском. И один из них, зар-раза, копия Уолтера Уайта. Я как на него посмотрю, сразу вместо молитв в мозгу плывут символы химических элементов. Я быстренько отвернусь, на иконах сосредоточусь, или там пялюсь на носки своих гадов, и вроде попускает. До следующего красивого, берущего за душу распева, во время которого голова невольно поворачивается к хору, глаза упираются в бородатого очкарика, и воображение тут же услужливо одевает его в желтенький комбезик химзащиты. Ну и остальных хористов прицепом, а что мелочиться-то. И ухмылка дурацкая на морду ползёт.

Как будто мало искушений от геополитики.
шут

(no subject)

час дня. Сижу на кухне с джембе и метрономом, тренирую простенький ритм. Барабан, что характерно, прикрыт и заткнут. Звонок в дверь - сосед сверху. "Кит, прервись, а, ребёнок засыпает". Говно вопрос, дети - это святое, против детей я не стану воевать даже за свои законные права. Сама мать, да. Хотя все четверо детей, которых растила я, засыпали и под музыку, и под разговоры, и под телефонные звонки, и под топот верхних соседей. Не только этих, которые сейчас надо мною - где я только не жила. Ну да дети разные, поэтому зачехляю джембе, чешу репу, приступаю к приготовлению пищи.

Девять вечера. День сложился совсем не так, как мне хотелось. В мрачном расположении духа выползаю на кухню, расчехляю джембе, глушу его и тренирую простенький ритм. Настроение постепенно поднимается, обломы уходят, ритм обволакивает и местами даже убаюкивает, я начинаю улыбаться. Звонок в дверь - сосед сверху. Тесть того, что днём приходил. "Простите, пожалуйста, у нас ребёнок засыпает...." Не выдерживаю: "Опять???", зачехляю джембе и в состоянии дежавю иду жаловаться мужу на не сложившуюся и безмазовую мою жизнь.
лошадка

телега

Я не беллетрист, я тележник. Потому и не пытаюсь делать из своего прошлого рассказы, просто вспоминаю. А память подводит. Мои выжившие друзья называют это явление «пятнистая амнезия». Пусть так. Помню – внятно, отчётливо – урбанистический пейзаж, запах первой опавшей листвы, фонари, бликующие на мокром асфальте, расшитую маками рубашку… Какой год? Какой город? Кто был со мной тогда? Увы. Пятнистая амнезия.

… Это была первая и последняя таллиннская маёвка в моей жизни. Таллинн как-то сам собою возник из Риги, и вот, после четырёх дней стихийных сейшнов, общения и абсолютно несовдеповской свободы, нас понесло обратно в Латвию. В силу помянутой выше пятнистой амнезии я напрочь забыла, кто был со мной в этой тусовке. Совершенно точно - Шапокляк. И Джо со своей виолончелью, такая громоздкая конструкция надолго врезается в память. А вот остальные… Не помню, не помню, не помню(((

Collapse )